Morgens, wenn die Sonne scheint. Wenn der warme Wind den Schlaf aus der Nacht fort weht, ihn mit sich in ein fernes Land trägt, dann gehe ich schlafen.
Denn ich bin immer da, wenn du schläfst. Ich hab dich lieb, wie all meine Schafe, wache ich auch an deinem Bette. Ich streiche über deine Wange und heile die Wunden deiner Krankheit.
Ich bin dein Beschützer. Ich bin nämlich auch in denen Träumen und sorge dafür, dass du keine Alpträume mehr hast.
Das Sonnenlicht, ich würde es gerne sehen. Ich würde gerne sehen, wer dort singt und wer dort lacht. Wer den Morgen so sehnsuchtsvoll begrüßt und ihm ein Lobgesang singt.
Aber ich darf nicht.
Ich bin dein dunkler Schutzengel.

Vor langer, langer Zeit, als die Rudel sich gerade gefunden hatten, entbrannte ein schlimmer Krieg. Jeden Tag starben so viele Wölfe, wie neue das Licht der Welt erblickten. Der Kampf ging schon so lange, dass niemand, nicht einmal die, die den Kampf so lange überlebten, dass sie in Ruhe dem Tod entgegen blickten, sagen konnten, warum sie eigentlich kämpften. Der Grund war vergessen, nur noch der Sieg zählte, denn mit jeder Niederlage verlor das Rudel etwas Ehre. Der Sieg allein.
Getötet wurde vom frühen Morgen bis spät in die Nacht hinein, bis jeder Einzelne von den Kämpfern sich nichts mehr wünschte, als den  nächsten Tag frisch und kräftig begrüßen zu dürfen. Sie hofften es, denn Hinterhalte gehörten zur Nacht, wie der Tod zum Tag.

Da erschienen , einer nach dem Anderen, drei Wölfe.
Shiro, „Der Weiße“, ein Rüde im weißen Pelz, es glänzte und glitzerte wie Schnee im Licht und seine Augen leuchteten wie die warme Mittagssonne.
Karazu, „Der Rabe“, im schwarzen Fell. Er war das Gegenteil, denn in seinem Blick fand man nur blaues Feuer, unheimlich und bedrohlich.
Und zuletzt, Tokage, „Die Echse“. Dieser Wolf erstrahlte im Licht der aufgehenden und untergehenden Sonne. Das eine Auge war goldgelb, das andere tiefblau.

Zuerst kam Tokage. Er tauchte auf, zwischen den säugenden Fähen, und erzählte während das Morgengau in ein goldenes Licht überging, den Welpen etwas, was kein anderer verstand. Als der Wolf verschwand, wollten die Welpen fort, denn sie sagten, die goldenen Augen machten ihnen Angst. Sie sagten, die Augen würden bleiben, wenn sie nicht gingen.

Dann, als die Sonne schräg zum Boden stand, erschien Shiro. Sein Anblick war kraftvoll und autoritär, seine Schritte ganz selbstsicher. Anders, als die eher schleichende  Gestalt Tokages. Shiro wandte seinen muskulösen Körper den Kriegern zu, die, vom Kampf erschöpft, sich in ihre Lager zurückgezogen haben. Wie auch bei den Welpen sprach dieser Wolf in seiner ganz eigenen Sprache, die nur die Angesprochenen verstanden.
Später, die Sonne suchte inzwischen wieder die Nähe des Horizontes, verschwand auch Shiro, so geheimnisvoll und mysteriös, wie er aufgetaucht ist. Nur die Krieger waren geblendet. Geblendet von dem Schein des weißen Pelzes. Dieser Schimmer verhinderte jeden weiteren Kampf, die Wölfe waren geblendet von der Wahrheit.

Wieder erschien Tokage, denn das Licht des Tages wurde alt. Dieses Mal aber sprach er nicht mit den Welpen, sondern wandte sich denen zu, die alt werden durften. Er sprach mit tieferer, älterer Stimme. Sein Körper schien ausgezehrt und gehetzt, als wäre er den  ganzen Tag gelaufen. Tokage verschwand auch bald wieder, der Himmel hatte sein blutrotes Gewand abgelegt. Die Ältesten schliefen, als wären sie tot, zwischendurch aber hörte man qualvolle Schreie, wenn ein Alptraum einen Wolf heimsuchte.

Zuletzt kam Karazu zu ihnen. Er tauchte auf, während der letzte, schwache Sonnenstrahl die Erde verließ und nur noch das Gefühl von einstiger Wärme zurückließ.
Doch war Karazu nicht allein. Dem düsteren Wolf folgten Schatten, silbern erleuchtet, wo das Mondlicht auf ihre Körper traf und unsichtbar, wo Dunkelheit sie verhüllte.  Der Wolf trabte sicher wie Shiro, doch auch schleichend wie Tokage. Seine Augen schienen zu leuchten im Schein des blauen Feuers in ihnen.
Karazu ging durch die schlafenden Rudel, berührte den einen oder anderen Wolf mit seiner schwarzen Schnauze, während sein Weg zum See ihn führte.
Das Wasser war aufgewühlt, schrie und weinte, denn es wollte nicht mehr das Blut der vielen gefallenen Wölfe schmecken, sondern endlich wieder ruhig sein, die Fische in sich spüren und die vielen dankbaren Gedanken bemerken, die ihm geschenkt werden, wenn die Tiere es trinken.
Der schwarze Rüde lief hinauf auf die eine Klippe, die wie eine große Welle übers Wasser ragte. Er blieb stehen, die breiten Pfoten standen fest auf dem kalten Felsen, die Krallen hingen fast in der freien Luft.
Jetzt erhob Karazu seine Stimme. Er jaulte dem Mond, der hoch am Himmel stand, ein Lied zu. Trauerte um die ganzen gefallenen Wölfe und die vielen Welpen, die aufgrund des Blutdurstes der Alten viel zu früh sterben mussten.
Während Karazu weinte, bewegte sich der Zug an Körpern hinter ihm. Sie fingen eigenständig an, weiter zu laufen. Sie rannten an dem Rüden vorbei, sprangen ab, doch landeten sie nicht im Wasser, sondern stiegen hinauf in den Himmel. Und als das Mondlicht gerade die Körper erleuchtete, die feinen Konturen offenbarte und allen zeigte, dass es die Toten waren, die nun endlich ihren Frieden fanden, verschwanden die Augen, die die Welpen verfolgten, die Krieger konnten wieder sehen und die Ältesten wachten größtenteils auf. Nur die, deren Körper von der Schnauze Karazus berührt worden waren, verloren einen silbernen Schimmer, der wie die anderen Geister von der Klippe hinauf sprangen in den Himmel.
Die Wölfe erkannten. Nicht nur, dass ihr Kampf unsinnig war, sondern auch, dass die Geister ruhelos dazu getrieben hatten. Sie erkannten, dass diese drei Wölfe wichtig waren und sprachen die Klippe heilig.
Die „Rabenklippe“ ist die Pfote zu den Toten geworden und wahrte den Frieden seither.

Sturm graut auf. Mit größter Kraft halten sie sich fest, schreien und flehen zu den großen Göttern, dass niemand stirbt. Niemand einen Arm verliert oder Beine. Die Augen zu schlitzen verengt steht ein einzelner Mann frei von jeder Hilfe mitten auf dem Deck. Wie Stämme hart pressten sich die Beine auf den Boden, Arme wie die ausladenden Äste eines alten Baumes waren in seine Hüfte gestemmt. Wütend ist das, was zwischen den Lidern aufblitzt.
,,Beim Barte meines Vaters, ihr werdet uns nicht klein kriegen!", schrie auf einmal die an einen Bären erinnernde Stimme in den Himmel. Die schwarzen Wolken glühten weiß bei jedem Blitz. Wie Eis prasselte der Regen auf sie nieder. Machten das Holz glitschig und glänzend.
Eine Woge brachte das wankende Schiff in Schieflage. Die Ruder klapperten, schlugen gegen die Planken des großen Handelsschiffes und ließen die betenden Männer erschaudern. Klang so der Tod? Sie wussten es nicht. Die Frage aber lag unausgesprochen zwischen den einzelnen erhitzten, bebenden Körpern. Waren das die Sensen der Dämonen? Die Flügel der Todesboten? Sie alle zusammen verstummten. Pressten die Lippen eisern aufeinander.
Der große Mann stampfte über die Planken. Sie ächzten und knarzten, schienen das Gewicht des Mannes nur mit Mühe tragen können. Jeden Augenblick, jeden Herzschlag könnten sie ihren Schreien nachgeben und den Mann in die Tiefen seines Schiffes zu befördern.
Doch sie taten es nicht.
Er ging, der rotbraune Bart wehte ihm wie ein Schal um den Hals, auf das andere Ende zu. Seine Muskeln arbeiteten, der Blick aus blauen Augen war ernst. Eisern kam er auf sein Ziel zu.
,,Ihr schafft es nicht", knurrte er dem Wind entgegen, ,,selbst, wenn ihr vor mir stündet. Ihr werdet meine Ladung nicht kriegen!" Die letzten Worte der Bärenstimme brüllten gegen den Wind. Wurden fort von den Böen getragen in die Ohren der Angesprochenen.
Der Kapitän hatte sein Ziel erreicht. Durch eine Luke kletterte er nach unten. Nur einen Moment stand er im Zwielicht, wie ein Heiliger vom düsteren Licht der Oberfläche beleuchtet. Dann ging er mit weichen Schritten auf die Körbe zu, die im Inneren des großen hölzernen Drachens lagen.
,,Ihr Kleinen werdet großes verrichten", murmelte er dem Inhalt hinzu. ,,Großes. Mächtiges werdet ihr erschaffen. Aber passt auf eure Macht gut auf. Sie braucht viel Verantwortung."
Zärtlich fuhr er den vom Gott des Lebens gegeben Halbgott-Babys mit der wulstigen Hand über die goldenen Haare.

Die rötliche Sonne schoss ihre feurigen Strahlen über die sanften Hänge. Kräftiges, dunkles Grün spross aus der braunen Erde und bedeckte sie wie kurzes Haar. Blumen wuchsen als kleine Farbtupfen überall. Größtenteils Gänseblümchen, deren sonst reinweißen Blätter einen blutroten Schimmer angenommen haben.
Ein einzelner Reiter saß auf seinem Tier. Der Hügel seiner Wahl war hoch, der Fall weich und keinerlei Gewächs war außer Gras zu finden. Sein Gefährte war ein goldgelbes Pferd. Die klugen, braunen Augen schimmerten wie zwei schwarze Broschen, verborgen von der weißen, kurzen Mähne. Der edle Kopf war dem Boden entgegen gesenkt. Versuchte, den saftigen Bewuchs zu erreichen. Der Meister jedoch zog sanft an den Wildleder-Zügeln und das Tier erhob wieder sein Haupt.
Der Reiter blickte gen Westen, der Sonne entgegen. Die grünen Augen strahlten eine Härte aus, wie sie von Männern des Wassers bekannt war. Doch dieser hier war weit entfernt von seinem Element. Die harten Hände klopften dem Tier auf die Schulter. Sensibel reagierte dies auf die meist nur aus einem Wink bestehenden Befehlen und trottete auf den roten Feuerball zu.
Gelassen war der Gang. Die Mähen und der Schweif des edlen Tieres wurden vom Wind erfasst und tanzten mit den sanften Böen.
Als der Reiter seinen Aussichtspunkt verlassen hatte, spornte er wortlos seinen treuen Gefährten an und sprengte auf einen anderen Hügel zu.
Die Sonne verschwand mit einem einzigen Feuerwerk aus roten und orangen Farbtönen. Das letzte Licht jedoch wurde geradezu weiß, ehe es vom kühlen Schein des Mondes übermannt wurde.
Der Reiter auf seinem Tier war verschwunden. Nur das ferne Rauschen eines Ozean hallte über das sanfte Hügelland.